Era lo blanco sobre la hierba.
Lo blanco, pero no nieve, en los tejados, en los pastos secos, en el lomo de las ovejas.
Lo blanco en la superficie de las piedras, en las escarchas del suelo y las cunetas, en el aliento, en la tierra crujiente del camino.
Era el frío en las últimas rosas de la aurora, en el azul claro de la mañana.
Mientras, en la radio, opiniones, datos, testimonios sobre el último accidente ferroviario.
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